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é difícil ser criança que de correr não cansa

quando a cacofonia de coração descorado

é só o compulsório de camelo de carga

dum sangue saturado dos sanguessugas de gaia

ao passo em que pulsações de pulmões narcotizados

o carbônico até forçam pra fora da fada faia

mas não fazem de tão fracas com que o furacão saia

e à terceira infância se não infante ao infinado

se volta sempre em viagens pra visitar sua laia

pois a infame inflamação de ilusões de ótica

que descobre deidades no desconhecido ora

nos mutila ou mata a matemática aposta 

que artífices converte em cristos sem carnê

em encarnados dum fauno no fano e na fé

de que o criador covarde é o criado ser

mas os déspotas deuses que dirigem o englobado

sem as confusas maias pra mascarar o mínimo

ainda que hindus indras por índios determinados

em faunos determinantes de destinos distintos  

da perfeição produzida em poema ego-épico

no seu fado de fainas não se fazem epífanos

se em mente não nos mostramos mutagênicos antes  

a desejar que depois nos descrevam como édipos 

por mais que homens sejamos seremos santos avante