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me disseram já pro front mas falei que já fudia                       

e poesia mais que a paz entre papai-mamãe prefiro

e a ação através do sexo o sonho da sacristia

não o de alma aguado amor sem chulo e chulé 

a maior fonte pra frígidos e até pra ferinos

de perdição e tédio de tristeza pra temer

o maior alheio sem alho no ágape do vampiro

pra tropas que trucidam e trapos ao suicídio

mas antes tal se existisse a essência do exercido 

eu a esfaquear esfomeados por estrume de estrige

que altruístas bundinhas de bilhões aos botocudos

sem beiço aos beijos do pé ao pau do meu pastiche

de seiscentas e sessenta e seis coisas confesso

gosto e não discuto por discos diminutos

e uma amo muito no máximo do metro

que sou eu a estrela fosca por fora mas no fosso

mais que o inventado pra inchar a imprevidência

isto é o amor próprio pra procriar o póstumo 

pros fortes o maior amor sem ameaça de alfuja

apenas traz a alegria da autossuficiência

e amansa as águias e alfabetiza as corujas

e enfurece as pombas na pendência do propósito

pros fracos só tristeza pois não toleram a tença 

de si mesmos nem podem com o peso de si próprios