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ou aquilo ou isso ou isto é incerteiro

sou igual a mim mesmo e não me miro saída

pra outro e sempre sou o símile verdadeiro

não importa o que eu faça se finado ou filha

se prédio ou poema não há com precisão essencial

de outro existir se existo mas a escotilha da ilha

ao branco corvo abro quase comemorado

pra entrar na estrangeira existência surreal 

e assim será quando eu encontrar encantado

num desses dias chuvosos que me chamam à chama

meu único amigo pra me ameaçar a ação 

vociferando a verdade virtuose gautama

logo ali na esquina entre o eu e a exceção

o único que pode cum pote dum postero

à aliança do arco apontado ao coração

me alegrar numa ode orquestrada com obuzes

desidério em luta latina com lutero

porém os doze com dom pra disenteria de cruzes

serão com quem toparei na trilha pra treblinka

e onze me trairão e trarão como tabu 

meu escalpo e o eucariota escapará tal quem brinca

e não trairiam jamais com juras e jejuns 

mas tifões são maioria de malha e margarina

na corte do composto sem costureiro aos seus nus