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ah meu ípsilon grande sem gangues e seus grunhidos

és maior que a glande de glúten pra tantas glotes

e mais cheirosos que xotas vós meus xis reduzidos  

sois prum novo problema de prazer em perscrutar

na conta falta trema e meu timê trago a trotes 

apago aquele giz que o ginásio quis gerar

nas horas em que penso de pulsação sem premissas

nuns segundos sensenso o que os sãos que me leem                                           

estão falando de mim de massa ou mal na missa                                           

neste instante sem fim a fundir todos os filos                                             

lá no século cem no qual já me sagro amém

e ainda nem fiz filhos nem faço mais que qui-lo

mas sem precisar de óculos pra olhar o obscuro

daqui a sessenta séculos sairei na rua com meus vôs

e meus netos ora fetos porém fatos no futuro

sem nimbos-cumes nas costas nem cáustico interior

minha especial espécie pralém do espaço que cave

não é das propagadas tal pragas em pogroms

por genes a preservar em previsível programa

a sabedoria a sete vezes setenta chaves

sem os servos sentinelas saberem duma grama

na escrita se propaga por palavras em poesia

pelo gênio gerante de gins e anjos-ave

o mestre que a si mesmo por mimese se cria